"Что такое любовь." Определения, афоризмы, СТИХИ, свое мнение. (Страница 46 из 80)

мы написаны равным кодом, одной струной, мы исполнены древней песней на три октавы. ты пришла, чтобы здесь и сейчас просто быть со мной, чтоб держать мою руку, сказав тишиной о главном. я в тебе отражаюсь без всех искажений, без чужеродного права играть непростые роли. ты заходишь в меня, ты сильнее моих чудес, ты роднее и ближе, живей, сопричастней что ли..
и нарушив границы, расширишь мои края, разольёшься по венам, наполнив меня нирваной.
ты от первого и до последнего тега - я.
я от первой до самой последней ноты - ты.
так странно..
©  Лилу Сабрум

Так бесполезно писать тебе, так напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.
Вызревает осень,
стекает жёлтым
и красным,
словно нежным мёдом по огрубевшей коже.
В доме так сыро, что голос под утро сипнет.
Выйдешь к столу,
а время опять ложиться.
Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет.
Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.
В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна,
и неважно даже,
какой был сюжет предложен.
Но писать напрасно,
писать всё равно напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.
©  Елена Касьян

не размыкая рук
Аманда Моррис
мужу
......
Я  становлюсь податливей и тише…
Я замираю птицею в руках,
и чувствую с улыбкой, как ты дышишь
на пёрышки,
зарывшись в волосах…
…
Как будто бы сто зим и сто апрелей
незримо прошумели за спиной,
Как будто мы всю жизнь вот так сидели -
обнявшись
………/неделимые душой/
…………
Не размыкая рук, сердец и мыслей,
укутаны друг в друга  на века.
И даже по ночам старались сниться
лишь вместе (!)
засыпающим Богам…
………..
Отныне за границами реала
не мог нас разлучить короткий  сон:
ныряя в темноте под одеяло,
синхронно
мы дышали в  унисон….
………
Найдя себя друг в друге……преумножив
бубенчиками детских  голосов,
как прежде,  колдовали  осторожно
над чашами таинственных весов…
……
Не  в силах уяснить:
какою мерой
измерить необъятную любовь,
поднявшую доверие  до веры
за гранью обещаний….. или слов…

18:34

Там, в основательных дождях,
сегодня птицы улетали.
Мы исполняли на рояле
Осенний вальс «я буду ждать».
А выходило – «не дождусь»,
и получалось так противно,
что на окне фальшивил иней,
рисуя индивелый куст.
И ноты заменить нельзя,
сказал же Бог - играй, что дали,
Но, только лучше, чем вначале,
чтоб было видно – жил не зря.
*
На том краю, в другой весне,
в твоём обветренном апреле
дождись, я вырулить успею,
хоть пропасть заровнялась - в снег.
Почти над пропастью, почти
во ржи, почти возьму за руку…
И умирает пусть от скуки
всё то, что встало на пути.
*
И где-то, среди ярких дней,
узнай меня. Я стану старше.
Всё будет будто бы вчерашним,
но каждой ноточкой во мне,
растает индивелый куст
и разлетятся звездопады…
Я партитура та, что надо,
Тобой, заигранная пусть.
©  Анжела Луженкова

19:25

Что-то парусник наш застрял
между домом и синей далью...
Я тебя, капитан, прощаю,
ты не видел подводных скал.
Может, кто-то затмил мой свет,
или ветер не так прозрачен,
но люблю тебя, это значит,
что опять повторяю – нет -
моему непростому «я»,
моему дорогому «мне бы»,
ведь в любви моей столько неба,
сколько может вместить земля.
©  Анжела Луженкова

Два города. Которые лижет один язык
Солнца. В которые входит одним самолетом
Мой гость. Пишет шрамы на небе. Смакует. Стих
Скуривает до фильтра...Наполняется мной до рвоты
До выбеленного холста скатерти. До блюдца,
разбитого за обедом, когда подают чай.
Меня бЕсят его женщины - те, которые остаются
и рассчитывают на моё стальное сказанное "Прощай!"
Здесь дорога верна. Водит. Путает жизнь клубками.
Больше не рвется. Каждый из пальцев его обручен
с безымянным моим.
Я ненавижу, как скулящий под каблуками
Асфальт беременеет водой. И крыши ноют. И в чем-
то жгучем душа скрывает боль забившуюся...Не надо
Я всегда бы была ей рада!
Если б ты сумел убедить:
Ночь не делится на расстоянье.
Одного
твоего
взгляда
Достаточно,
чтобы
кончить...
И ни разу не изменить
(инет)

Возник, сокрушая основы
Вселенской моей пустоты,
Мыслитель, дитя, Казанова –
И всё это, в сущности, ты…
И сладко - стоять на коленях,
Но слаще – в душе ощутить
Слияние трёх вожделений:
Постичь, заласкать, защитить!..
Ирина Кияшко

Бегом в реал:-P

а внутри - мой мир нераскрывшихся парашютов, недосказанных текстов, невыплаканных молитв. мне тепло в нём, радостно в нём, уютно. это дом родной мой. пожалуйста, кроме шуток, - никогда не спрашивай, где у меня болит.
мне достались кем-то выброшенные трофеи - приступ счастья и набор неправильных хромосом. и от этого видимо память моя сильнее. извини, я живу, как случается. как умею. (и живу так долго, но это ещё не всё).
я наверно смогла бы тебе объяснить на пальцах, почему тишины так много в моих глазах, и зачем огня положено не касаться. я сегодня считала звёзды. их триста двадцать. триста двадцать в моих неправильных небесах.
и ты знаешь, здесь нет и не было середины. амплитуда полётов опасней, чем прыгнуть вниз. перспектива знать правду страшнее, чем выстрел в спину. ну скажи мне пожалуйста, что ты пришёл постигнуть? и пока не поздно, лучше остановись.
да, внутри - безнадёжный космос, прекрасный космос. он меня возвращает к жизни часам к восьми. он мой путь и ещё не пройденный перекрёсток. и взрослеть тяжело, но сложнее родиться взрослым, понимая при этом, как здорово быть детьми.
вот и весь антураж, в этом нет ничего святого. здесь алмазы покоятся где-то под сундуком. я сама их не видела, я не беру чужого. у меня осталось умение слышать, огонь и слово. это дар от Бога, спасибо Ему на том.
хаос шумно врывается в душу, уносит крышу, это так очевидно, что не о чем говорить. мой единственный поводырь - это Голос свыше. и поскольку это не то, что ты хочешь слышать, - никогда не спрашивай, что у меня внутри.
Лилу Сабрум.

И куда Сашенька пропал?

Как он красиво лупит-то, этот дождь,
когда по нему не ходишь, а - из-за окон.
Листья краснеют - пощечины капель. Множь
свои и чужие горести. Розы кокон
напоминает главное: жизнь хрупка.
Шейка в колючках ещё зелена, но сверху
скрючило холодом. Трагики-облака
тени бросают, словно снимают мерку.
Хочешь-не хочешь, а будет костюмчик сшит.
Ляжешь в него умытый, немой, тверёзый.
...Кто понимает осень, тот не спешит
тратить её как все - на тоску и слёзы.
©  Петелина Мария