"Что такое любовь." Определения, афоризмы, СТИХИ, свое мнение. (Страница 71 из 80)

как мучительно сходят с ума - нам известно давно, как в него возвращаются - этому нас не научат... это был невозможный - и все-таки выпавший случай - нам друг друга найти среди кадров немого кино, нас позвали в игру - и мы приняли это, как дар, символ нового времени, нежное кровосмешенье... я давно не прошу у тебя на любовь разрешенья, но и права не помнить тебе не верну никогда. я умею молчать обо всем, что ты мне говоришь, я умею писать обо всем, что ты мне не расскажешь, каждый день, как открытка, моей акварелью раскрашен - нужно только прочесть, что скрывается где-то внутри. как мучительно сходят с ума - я не помню уже, я давно научилась считать это слишком знакомым... я сходила с ума, когда я не могла по-другому - той далекой весной на краю на восьмом этаже, я дышала тобой, просыпалась /вообще не спала/ я могла предсказать тебе все твои выходки, помнишь? я с тобой становилась счастливей, больней и бездомней, пока время не вышло с мимозами из-за угла...
Все прошло, мы большие - под окнами бархатный снег, это первый этаж - можно спрыгнуть в сугроб без опаски... мне придется найти мои самые яркие краски, если ты еще раз разрешишь повториться весне. В моей комнате тихо, я слышу, как дышат дома, как недремлющим сторожем что-то боромочет дорога... Знаешь, кажется я вспоминаю сейчас понемногу, как мучительно больно...
Могла бы - сходила б с ума.
(с) Кот Басё

Любовь начинается в глазах, продолжается улыбкой на устах, дальше в сердце огонь разжигает, чтобы дальше пылать до конца.
Греческая поговорка..

Сегодня ночью ко мне прилетел ураган,
Сегодня ночью принёс мне свою мечту.
Сегодня ветер меня унесёт,
Закружит нагло, к телу прижмёт,
К тому телу, которое я прочту.
Я слышал шёпот далёких ласковых туч.
Меня несло сквозь холод и жар вперёд.
Я видел ту, к которой влекло,
Нещадно жгло, любовью пекло,
Я не боялся, что этот огонь убьёт.
И, как бы, душу свою пробив насквозь,
Я спотыкался и снова за ней летел.
Я умирал и холод, мой друг,
Вдруг превращался в огонь вокруг,
Вокруг того, кто петь не умел, но пел.

Ты не последний и не первый
Из тех... кто воя и кляня,
Бездушной и холодной стервой
В припадке страстном звал меня.
По трупам шла, не спотыкаясь,
И много причиняла зла.
Я, может быть, потом раскаюсь…
В том, что еще НЕ ВСЁ СОЖГЛА!!!
Я воплощение порока,
И АДСКИХ МУК..И ТЕМНЫХ СИЛ
Я так надменна и жестока…
Но ты за все меня простил.

Не понарошку.
  Нельзя любовь ударами хлыста под окрики погонщика гнать в стойло. Она всегда свободна и чиста, и тянется сама прийти к достойным. Купить за деньги можно суррогат, но не любовь, и трижды оплеваться, виня кого угодно сотни крат. В своей вине возможно ли признаться? Смотри, кружит над домом воронье, и чиж не вьет гнезда в разлуке с парой. Отбрось гордыню и вранье свое, вернись домой покорным и усталым. Глядишь, и солнце двинется туда, куда одной и той же тропкой ходит. И растворится глупая беда, придуманная сплетнями народа. И воронье покинет теплый дом, кормиться светом не умеет злоба. А мы в ладу с тобою заживем и счастье испить сумеем оба. Вот только хлыст упрячь в чулан за печь и вспомни мультик про Енота-крошку. Еще пока мы можем все сберечь, сберечь всерьез с тобой.
Не понарошку.
(инет)

"Секс - это меньшее из того, что женщина может дать мужчине. Он не настолько уж дорого стоит и достаточно часто встречается, чтобы придавать ему какую-то особую ценность. На самом деле, куда как дороже стоит Нежность - то, что Женщина отдаёт не всем; и даже не всем тем, с кем спит (это вам не эрекция, просыпается не сразу). Нежность не купишь, не украдёшь, не возьмёшь ни обманом, ни силой; и ни с чем не перепутаешь...- Я так счастлива, - сказала она. Я стоял и смотрел на нее. Она сказала только три слова. Но никогда я еще не слыхал, чтобы их так произносили. Я знал женщин, но встречи с ними всегда были мимолетными, какие-то приключения, иногда яркие часы, одинокий вечер, бегство от самого себя, от отчаяния, от пустоты.Все предстало вдруг резко и обнаженно, без прикрас, и это ранящее сознание тут же, мгновенно превратилось в жгучее желание. Я хотел, я должен был сжать ее в объятиях, она нужна была мне вся, без остатка."

http://_.youtube.com/watch?v=GdR7ldYyD9M

Пенелопье.
Ну а в комнате белой, как прялка, стоит тишина.
Пахнет уксусом, краской и свежим вином из подвала,
Помнишь, в греческом доме: любимая всеми жена,—
Не Елена — другая — как долго она вышивала?
1917
Осип Мандельштам. Избранное.
..................................

По точёной руке, словно вышивка, вьётся тату -
завитки, иероглифы, тёплые тайные знаки...
Ткать и ждать, распускать и надеяться невмоготу -
возвращайся скорее ко мне, царь прекрасной Итаки.
В белой комнате, тихой и светлой, как нежность твоя,
пахнет мёдом и лаской, и болью несшитых полотен...
Пусть твои корабли проведёт неусыпный маяк
по горячим морям из заждавшейся крови и плоти,
по тягучим и сонным волнам золотого руна,
по горам, каменистым, как дни без любви Одиссея...
В белой комнате бьётся о шторы вдова-тишина,
улыбаясь другим, лишь себе улыбнуться не смея...
Как тяжёлые бочки, грохочут ночные часы -
нет, не спать, распускать ненавистный спасительный саван.
Милый царь, где же ты? Торопись, возвращайся, спаси,
Одиссей, мой любимый, единственный мой златоглавый...
Под ресницами спрячу от света свою темноту
и смиренье, и жажду, и преданность старой собаки...
По усталой руке вьётся тонкой дорожкой тату -
путеводная нить для царя неприступной Итаки.
©  Анна Рубинштейн

…я хочу ее  нервной, читающей между строчек, одичавшей от одиночеств, сукой…
Рыжей. Неласковой. Ласковой. Осторожной. С крыши на крышу карабкаться с ней и прыгать, говорить с ней звериным рыком, змеиной кожей по телу ее струиться, переливаясь,  и брать ее, не касаясь, и трогать криком влажные легкие…
Сегодня она
живет на окраине города, в самом центре безмолвия, все бесценней сейчас для нее слова… за каждое – целовать, за каждое отдавать или отдаваться, ей тридцать четыре… двадцать… семнадцать часов до встречи со мной. Она загадана, решена и вписана мной в словесную ДНК. Я жду ее, а пока…
…пока происходит то, что всегда идет
перед началом нового. Постепенно
расходятся эти стены,
ломая лед,
лужи собравший за ночь под хрупкий купол.
Пока признаваться глупо.
Любить Её.
©  Кот Басё

Не стихи пишу.
Не стихи.
Это правда, что тут скрывать.
Отбываю свои грехи
за несказанные слова,
за сожжённые впопыхах,
пересыпанные золой
одиночество, боль и страх.
Вдохновенно, за слоем слой,
отдираю свою тоску
как обои со старых стен.
Так стремился отдать мазку
душу кисти больной Гоген.
Так Вивальди свой нотный стан
под скрипичным хранил ключом.
Так Изольду любил Тристан,
вдохновенно и горячо.
Так отречься б и я не смог
от детей своих, пусть плохих.
Их ведь много –
за слогом слог
не стихи пишу.
Не стихи.
©  Ник Туманов